Гадание

Кто любому верит, счастья не увидит…

Все живут особо, что-то затая…

Угадай цыганка, кто нас ненавидит?

Почему мешают жить таким, как я?

У тебя, цыганка, и ума-палаты:

Расскажи, что карты тихо говорят…

Угадай цыганка, в чем мы виноваты?

Угадай цыганка, что от нас хотят…

Вы цыганки, тоже счастьем не богаты:

Связанные крылья ввысь не полетят.

Расскажи цыганка, в чем мы виноваты?

Угадай цыганка, что от нас хотят…

Венец

Любви разорванный венец

Дает вам мир обоим…

Но где-то улыбается подлец,

Который всем полжизни стоил.

Дни рождения

Когда Надежда, Вера и Любовь

Уже поили молоком Свободы,

Когда бурлила молодая кровь,

Когда народа судьбы проявляли,

Как негативный снимок первый раз,

Когда законы мира удивляли

И избивали за невинность нас,

Когда маяк дороги не мигал,

Когда глухой слепому помогал,

Тогда через тревоги и сомнения

Морально и духовно мы цвели!

И эти дни – Дни моего рождения

Меня из комсомола увели!

Сейчас не то: погода изменилась

Маяк горит, Вселенная поет!

Россия, кажется, опять родилась!

Кто хочет истину, ее найдет.

Как стоит дорого обман людей,

Мираж красивых, но пустых идей…

Знаю все твои морщины

Знаю все твои морщины –

Плата каждой радости, войне.

Если было трудно для мужчины,

Для тебя, наверное, – вдвойне.

Мы травились нашей близкой далью,

Ожиданием любви простой.

Мы обвенчаны одной печалью,

Мы обвенчаны одной тоской…

Тропа

Тропа невидная витая…

Ведет куда-то же она?

Дремучий лес, гора крутая…

И в мире будто тишина…

Не обманись! Чутьем и ухом

Прислушайся к земле, кругом:

Каким-нибудь услышишь духом,

Как стонет кто-то под врагом…

Скрипка

Что за скрипка чудесную песню поет

На душе неспокойной и мрачной,

Нам усталым минутную ласку дает

В целой жизни, увы, неудачной?

Слышит голос волны

В переливах струны

Необычное чувство седьмое.

Это голос друзей из окопов войны.

И минутное счастье земное…

Сердце

Как сердце без тебя болит сильнее,

Как старится на много-много лет…

Давно не сплю, а небо не синеет,

Давно молю, а счастья нет и нет…

А память будет о таких простая,

Кто утонувших в горе не видал?

Теряются могилы зарастая,

Смеется тот, кто может быть рыдал…